Nem tudtak arról, hogy tervezett volna bármit is. A legtöbb ember azt gondolta volna, hogy teljesen rendben van. Jól értett ahhoz, hogy megjátssza magát... de néhány ember tudta, hogy nem volt rendben, de azt fel sem tudták fogni, hogy mennyire nem. Legszívesebben minden hétvégén partizott volna. Az alkoholizmus szélén állt, alig volt olyan 48 óra, amikor 100%-ig józan lett volna. Mindenben próbált vigaszt találni, ha ez azt is jelentette, hogy kefélnie kell olyan srácokkal, akikkel csak aznap éjjel találkozott, miközben épp ivott. Minden nap elhomályosult. Nem tudták, hogy minden éjjel álomba sírta magát. Nem tudták, hogy hányszor vágta meg magát. Nem tudták, hogy hányszor írt levelet és írta azokat újra azok számára, akikkel leginkább törődött, arról, hogy mennyire szereti őket és sajnálja. Még annak is írt, aki a világon a legfontosabb volt számára, aki nem értette volna meg, mi történhetett, mikor ő olyan fiatal volt még. Azt akarta, hogy tudja, nem az ő hibája, és tiszta szívéből szerette.
Egyszerűen csak nem tudták. Aztán úgy találtak rá, hogy körülvette... a saját vére.
Végre tudták... végre felfogták, hogy mégsem volt annyira rendben, és a pletykák, és a hamis barátok, és a srác, akit csak rossz okokból kedvelt, és a család, és a hazugságok, és a tökéletlen test, amit csak ő látott, mert mindenki más úgy gondolta, hogy közel áll a tökéleteshez, ezek mind elkapták őt. Végre volt elég merész ahhoz, hogy erősebben nyomjon... és végre megtudták, hogy ezt tervezte.